Description
Mes yeux retrouvent l’écran. Des images floutées me parviennent. Je ne comprends pas très bien. Un match de football improvisé dans la poussière d’un pays lointain. Sous le soleil qui cogne, dans les rires et les vociférations, plusieurs ballons circulent. Ils rebondissent mal. On dirait des ballots de chiffons qui se défont en loques. En vérité, ce sont des têtes humaines.
Extrait 2
Est-ce que le monde s’est tellement obscurci en un quart de siècle ? Est-ce une illusion d’optique, un effet normal de la maturité qui chasse peu à peu, jusqu’à l’éradication totale, les rayons de la jeunesse ? Est-ce la conjonction toujours plus fracassante des drames intimes et de l’universelle tragédie jusqu’à la déflagration ultime ?
Une éclaircie dans ton regard. Cette liqueur dorée de tes yeux, que je bois, que je bois longuement. Tu souris de nouveau.
Je crois que je comprends. Parfois j’éprouve une certaine réticence à parler d’un livre aimé si l’on m’interroge à son sujet, comme si rassembler tout ce que je pourrais en dire au moment où l’on me pose la question était insurmontable…
Tu réponds et reprends avec gravité : ” Il est bien plus facile de détester avec raison que de défendre par amour “. Je te réponds oui, c’est vrai, et je me montre curieux. Qui es-tu ? Ordinairement, tu écoutes les autres plus que tu ne leur parles. Tu aimes lire, tu viens souvent ici parce que c’est le meilleur lieu, quand le temps s’y prête, pour lire dehors, au calme ; l’endroit n’est pas très fréquenté des Nancéiens, un peu à l’écart, à peine, mais suffisamment pour être tranquille. C’est une si belle place. Et ce nom, Alliance, et ces arbres, ces tilleuls subtils. Tu la préfères à l’autre, la célèbre. Tu ris au milieu d’une phrase où tu t’emballais et tu ne dis plus rien. Je sais que je dois partir mais je voudrais ne plus quitter ton banc. Je ne sais même pas ton prénom.
Muriel.
Extrait 6
André sera enterré au village de Chavaniac dans deux jours à quinze heures. J’ai répondu à Kettle que je ne savais pas encore ce que je ferais. Il a insisté. Venez je vous en prie. Nous avons des choses à nous dire. Il quittait Paris le matin même. La femme d’André l’attendait. Je vous verrai mardi, je vous reconnaîtrai. Je n’ai pas oublié la jeune fille en robe rouge.
Quinze ans ont passé depuis le chapiteau de la place Stanislas. Moi je le reconnaîtrai sans faillir. Difficile de ne pas identifier la silhouette d’oiseau de nuit, le visage, souvent photographiés. Il a ajouté quelque chose au moment où je raccrochais. Je n’ai pas compris quoi. Aucune importance, l’essentiel était dit.
