Description
Quimper est loin déjà. La route ondule à peine, mais rocaille ; les roues chassent dans les flaques de poussière, les landes se dénudent, pas une ombre. « Attisé comme par de furieux ringards » , le soleil tombe droit, écrasant, et pour comble, un tricycle à pétrole passe, ronronnant et ironique… quelques instants de découragement, qui se traduisent par une sieste réparatrice.
Echmühl, derrière nous, aveuglant, fouille de ses éclats incandescents les rochers et la mer ; faisant, à chaque ondée de lumière sauter de l’ombre un pignon de maison, un[e] crête d’écueil…